io scrivo frange...

io scrivo frange

non tesso mai lenzuola

il mio letto

è un cespuglio di more

vieni che ti bacio

con labbra viola e zuccherine

vieni che ti stringo

tra le mie spine

Una storia vera. Scritta nel 2003 per Annalisa, mia insostituibile amica...

Foto dal web

Così si forma un cerchio

    dove l’ inseguito insegue

il suo inseguitore.

 ( Giorgio Caproni)

Capita, a volte. C’è un mistero nelle cose, nelle trame, nei disegni oscuri alla nostra

mente e nelle pulsioni più pure del nostro cuore. Capita di voler bene ad una persona di cui non conosci le fattezze, il volto, il colore dei capelli. Capita di scrivere una poesia ,di dedicarla ad un ‘ amica sconosciuta che senti già parte della tua vita… Meravigliosamente, a me è accaduto. Non conosco Annalisa, è lontana quasi mille chilometri da me. Ma le distanze si annullano, le assenze si fanno vive presenze, quando c’è il desiderio di comunicare per davvero, di aprire la porta segreta dell‘ anima all’ emozione, di respirare insieme, anche se a distanza, il profumo dei fiori, l’ odore degli alberi al tramonto, l’ aria fresca della sera, il vento che solletica gli occhi. Racchiuse in metaforiche parentesi di luna, camminiamo su strade diverse come due rette parallele che all’improvviso, curvate dal caso o dal destino o da una precisa volontà,  si sono intersecate per percorrere insieme una via luminosa e  nuova, fatta di scoperte e di parole , di sensazioni e malinconie, di assonanze e improvvise, bellissime comunanze. Di ricchezza e autentico coinvolgimento. L’ altro ci è sempre vicino, se abbiamo cuore e occhi per vederlo, immaginarlo, farci dono e farci scrigno prezioso che accoglie.

Io l’ ho inseguita, Annalisa. Per essere a mia volta inseguita, forse. I tre versi di Caproni, che ho usato come esergo, li dedico a lei, creatura di petali azzurri, e a tutti quelli che si cercano senza saperlo. Nel cerchio avvolgente che ruota all’infinito, nella magica poesia della vita.

Tu mi hai aperto con la tua fiducia.

                             Paul Eluard

per Annalisa

Il sole buca le persiane chiuse

racconta l’ aria tra i capelli

la terra di un giardino tra le mani.

Non so quale colore

hanno gli occhi e le stanze consuete

linee e contorni

d’ un ignoto silenzio d ‘ armonia.

Vengo leggera e busso

all’ anima bambina che si schiude

ai fiordalisi azzurri

di questa capricciosa primavera.

7 maggio 2003

Partire è un po' sognare...

                                                         Ph. Mapi Giulivo

Partire è un po’ sognare

se viaggio sillabando

su un passaggio lunare...

E se attraverso territori di sole

con bagagli di parole.

Ma fra il dire e il viaggiare

c’è di mezzo il mare.

Così affido alle onde

messaggi cifrati

su zattere vagabonde.

E riparto dal foglio,

approdo ad uno scoglio,

sguardo rosso di sera,

argento prezioso

di una stella straniera.

Ma poi ritorno sempre

ai luoghi miei del cuore

sono terre lontane,

isole di parole.

Da DISSOLVENZE, Schena Editore 2002

e il giorno rotola sempre strano...

ph. mapi giulivo

e  il  giorno  rotola sempre  strano

incerto precede  lo stanco  passo

su  un tappeto di  vecchie  finzioni

l’ erba  verde inchiostro canta terra

sperpera  parole e ironie

nel   gioco che  non rincorre l’ aria

non ho più fiato per  le tue  farfalle

io fumo troppo    e  tu mi hai tolto il tempo

 mi hai cancellato lune e dolci incanti

e quel sogno che sapeva di miele

e l’ emozione di respirare il mare

quel mio credere  libero e leggero

a un ‘ altra vita     fatta di te

dell’ emozione di  entrare nel tuo cuore

la porta è sempre chiusa e la finestra

è quella di una casa sconosciuta

io busso invano e inutilmente

aspetto e perdo tempo sulla soglia…..

inedita- giugno 2013

Dall' alba alla notte...

                                                    ALBA

Vedo ormai tutte le aurore. Silenzio. Percepisco il mondo attraverso una spessa cortina di silenzio. Il cielo sfuma nel rosa, tra poco sarà azzurro come porcellana.

Le strade si risvegliano quasi  da un intontito torpore, si animano, prendono il colore della vita. Piccole e fragili storie quotidiane si ripetono, finestre che si schiudono.

Sento nell’aria un leggero aroma di caffè che si insinua nell’aria frizzante del mattino. Io me ne concedo solo uno. La mia tazza è già vuota.

                                               SOGNO

Stanotte ho fatto un sogno. Null’altro che un sogno, una storia improbabile, forse, una costruzione intellettuale, un’astrazione fantastica…o un bisogno del cuore…Il sogno è territorio di miti, di fiabe ,di simboli ,allegorie…di segni del destino.

Nella realtà le trasformazioni sono lente , a volte inesistenti, nel sogno avvengono istantaneamente -o sono già avvenute- nel presente senza tempo che è il suo tempo, un tempo magicamente presente.

Il sogno si esaurisce in sé stesso, non ha prosecuzione, è una storia autonoma.

Ha la sua tensione, il suo stile, una sua drammatica fatalità .Ha una forza logica in un discorso follemente irrazionale. Ha quasi il ritmo del poeta ,libertà ma anche assolutezza e rigore.

Ai sogni è facile dare dei cliché: fuga nell’irreale, nel patologico, stranezza, inconsistenza.

Ma chi vive i sogni come una carica di realtà segue la traccia di un’emozione talvolta violenta e il delicato ingranaggio di una storia (improbabile?) con passo fermo e leggero poiché la materia è labile. Il sogno è di chi lo ricorda.

Stanotte ho sognato. Ricordo tutto, in ogni dettaglio. Ho sognato. Questa veglia non mi appartiene. Ho fermato il tempo.

                                 CREPUSCOLO

L’ultimo bagliore del giorno accarezza le margherite. Ne ho un bel bouquet nel vaso verde di cristallo. I colori delle tonde e gonfie corolle, dal giallo più pallido a quello più intenso, si caricano, sotto questa luce quasi crepuscolare di nuove e infinite sfumature.

Dovrei accendere il lume, e non mi va. Mi piace quest’ora così particolare.

Non è più giorno. Tutto si fa discreto e suggestivo. La notte è vicina.

Comincio a sentirla nell’aria, nei profumi, nel mio respiro, nel sangue.

Tra poco non ci saranno più ombre e tornerà quel silenzio. E nello spazio magico in cui le ore scorrono più dolcemente ,sentirò ancora più forte quel silenzio.

Si farà presenza viva e palpitante.

Il cuore accelererà i battiti.

Stringerò a me il silenzio fino a farmi male.

                                 NOTTE

                                               “La notte, l’essenza della notte, non ci lascia dormire”

                                                                        (Maurice  Blanchot)

C’è qualcosa di imprendibile, di indefinibile nella notte che spesso ci toglie il sonno. Ed è sempre la notte degli insonni, innamorati di questo spazio così ricco e immateriale, ad essere lucida ,creativa, piena di scoperte e di poesia.

La notte allontana le ombre, spiazza i chiaroscuri. La notte è la certezza del nero.

La notte è contraddittoria, lacerante.

C’è una notte della ragione, fatta di spazi freddi e di una lucidità spinta ai suoi limiti più estremi. C’è la notte del senso, quella dei chiari di luna ,delle vibrazioni e dei palpiti.

Freddo e caldo, austerità classica e romanticismo liberatorio.

La notte risveglia le forze che il giorno censura.

La notte è cercare a tastoni ,immaginare ,attendere .La notte è il presentimento del giorno. La notte stimola l’invenzione, l’inizio di un discorso. Fatto di tracce, di frammenti e non di percorsi già definiti.

L’occhio deve scoprire ,frugare, diventare indiscreto e avido .La notte è un segreto da penetrare con   sguardo e pensiero aguzzo.

E’ parola silenziosa, non formulata .La notte forma lo sguardo. Lo mette alla prova.

Devi spiare se vuoi afferrare ciò che ancora si muove, vibra, parla, a dispetto dell’oscurità .La notte è sogno e fascino. La notte è anche paura ,connivenza con la morte. E’ dettaglio, verifica.

La notte spesso separa ,è un’esperienza individuale, poco collettiva.

E’ territorio di solitudine ,è come esercitarsi a guardare e pensare da soli.

Ma questa notte non sono sola. Complice è la luna. Mi guarda dal cielo scuro.

Riconosco quegli occhi.

Mariapia Giulivo- Edita su rivista e revisionata oggi. 

                   

Madidi d' ombre....

Madidi d’ombre

i tramonti a segnare rinvii

di ore accigliate,

dettare contrasti

tra spire e frammenti,

inganni e lamenti.

Insidie di rovi 

rallentano passi

e bocciano ironie

su lussurie di more.

Trappole e rovi

tra piedi e rughe

bloccano le fughe.

Indugio sospesa

tra sciocche chimere

sorseggio tramonti

nel fondo bicchiere.

da " Dissolvenze" - Schena Editore 2002

corolla ferita alla radice...

corolla ferita alla radice

pelle graffiata    anima rubata

ma il giorno non strappa

le pagine che scrivo nel tuo nome

srotola enigmi il vento tra gli steli

di fiori sbocciati oltre il silenzio

inedita in volume